На чьём-то убогом столе,
С причёскою восьмидесятых,
Ты будешь ещё на Земле -
Лучась не для глаз виноватых...
И снимок, что переживёт
Всё то, что всего и дороже,
Потом - со стихами заснёт;
И будет - лишь только моложе...
Хранилища пыльного книг
Сей томик добычею станет...
И как-то, о сладостный миг,
Девчушка на облик твой глянет...
Столетие ль, два ли спустя, -
Не сродны ли годы мгновенью -
Замрёт; подивится, грустя,
Его ко стихам созначенью...
О вычурной прелесть Мечты:
Но ты, кем тогда же ты будешь?
Не той ли девчушкою ты
Себя же - за стрижку - осудишь?..
Над подписью странной вздохнёшь;
Хоть книжка - владельцев меняла...
Не те же ли строки прочтёшь,
Что ты - вот сейчас прочитала?..
И что до того, что хранил
Твой Образ - старик незаметный?
Который, трясясь, и вложил
Тебя - в этот томик заветный...
Одной знакомой
© Copyright: Симеон Юрьев, 2025
Свидетельство о публикации №125121907117
Свидетельство о публикации №125121907117
Рецензии