Творчество, как пламя от костра

Нас пламя от костра основ разумных
Дотла сжигает за короткий миг.
И требует: «Ответь на крик безумных,
Прерви мертвящий глупостью язык!»

Нам шепчет: «Будь строка твоя живая,
Контрастней станут все полутона,
И в буйстве красок, серость отрицая,
Унылые отбрасывай слова».

Где мысль, сплетаясь в строки кружевные,
И вихрь, не признающий тишины,
Встают миры из бездны, как живые,
И новые рождают в пытке сны.

Там вечности обречено быть новой,
Пчела там опыляет свой цветок,
Покоя рвётся ткань, даруя слово,
С души сбивая жемчуг и порок.

Там — хаос, приводящий всё к паденью.
Дрожа, ответит разум: «Но, постой,
Строфа живая, подлинна в рожденье,
В ней — тишина земли, её покой».

И этот дар — не радость, но гордыня,
Что обрекла меня на вечный спор.
Меж пустотой и обожжённой глиной
Держу я нить, продолжив разговор.

Вот потому, склонясь над пустотою,
Я буквы в плоть леплю своей рукой,
Чтобы горела радость, боль порою
Во всякой точке, в каждой запятой.

Разрушу спора храм, на пепле этом
Уж зреют скоро новые миры.
Я сам — и грешный, и святой при этом —
Прошу прощенья у поэзии сестры.