Маяковскому. Хорошо

 эпиграф: «Лет до ста расти нам без старости»

Вот, пожалуйста,
доросли
до ста.
Очень мощный срок,
чтоб без пафоса,
подвести итог,
с той поры, когда
детство радостно
в завтра щерилось
из пещер своих,
обретая мир
поколений сих
и всех будущих.
Репетируя
песни с маршами,
ставку делая на грядущее.
Ну а дальше всё
только пуще:
юность высекли,
сбрили молодость,
зрелость начисто
перестроилась,
старость жилисто,
пасть разинув,
выскребает остатки
в сусеках резиновых.
Это планово.
Потом дожитие.
И белый свет.
Смылось всё,
словно в ватерклозет.
Нет поверенных,
ничего не кружится,
только огни от звезд,
и те в лужицах.
Самих звезд
давно уже нет.
Слизаны.
Утекли за границы,
перелетными птицами.
Вернулись бы,
но там, за кулисами,
только пародия,
на костях станцевала,
нет уже никакого интернационала.

Маршей нет -
лишь перестук
плетущихся ног.

Гимнов нет -
только  звук
шепелявых нот.

Нет голосов -
только осипший
крик.

Чести нет,
и этикет
слит.