Маяковскому

Вот пожалуйста,
доросли
до ста.
Очень мощный срок,
чтоб без пафоса
подвести итог,
с той поры когда
детство радостно
в завтра щерилось
из пещер своих
обретая мир
поколений сих
и последующих.
Репетируя
песни с маршами,
ставку делая на грядущее.
Ну а дальше всё
только пуще:
юность высекли,
сбрили молодость
зрелость начисто
перестроилась,
старость жилисто,
пасть разинув
выскребает остатки
в сусеках резиновых.
Это планово.
Потом дожитие.
И белый свет.
Смылось всё
словно в ватерклозет.
Нет поверенных,
ничего не кружится,
только огни от звезд
и те в лужицах.
Самих звезд
давно уже нет.
Слизаны.
Утекли за границы.
Перелетными птицами.
Вернулись бы,
Но там, за кулисами
только пародия.
На костях станцевала,
нет уже никакого интернационала

Маршей нет -
лишь перестук
плетущихся ног.

Гимнов нет -
только  звук
шепелявых нот.

Нет голосов -
только осипший
крик.

Чести нет,
и этикет
слит.