Идёт к нам тихо он

Идёт к нам тихо он,
Наш Новый год.
Пока следы искал,
Где то заплутал.

Как  тёплый шарф из зимних грёз,
Слова, слова, слова, их тонкая игра.
Как та самая уютная, медлительная магия.
За окном метель, когда,  а в комнате, тишина,
Наполненная корицы ароматом и воспоминаниями.

Как огонь в камине вьётся в полусне,
Тихо шепчут угли о былом.
А на ковре, в сплетении теней,
Танцует замерцавшее стекло.

В углу, и на полке мне как случай,
Книги спят в обнимку, корешками.
И страницы, пахнущие тайной,
Шуршат, как листья на пороге.

Часы стучат неспешно, будто в такт,
Тик-так, тик-так, тик так.
Дыханию заснувшей тишины.
И кажется, что целый мир украдкой
Завернулся в шарф из белой мглы.

И в этом царстве медленных часов,
Где мысли — как пушинки на ладонях,
Мы сами стали частью тех снегов,
Что танцуют за стеклом в оконных рамах.

И не понять — то ли метели за окном,
То ли в нас кружится этот лёгкий шорох…
Но хорошо, что в доме есть укромный
Угол, где зима становится теплей.

И пусть шальные вихри бьются в стёкла,
Пусть ночь темна, и путь давно запутался, —
У этой тишины есть золотое дно,
Где вызревает новое, и светлое нутро.

И как тот шарф из тонких грёз,
Что связан был из лунных паутин, —
Мы держим его в руках, не разжимая пальцев,
Тихий праздник, что уместился в миг.