Сидя за столом,
На обшарпанном стуле,
Я посвятил этот трек тебе —
Той самой пуле
Мимолётного ведения,
Счастья, радости, веселья,
Будто песня соловья,
Но убила ты меня.
Посидев на колёсах, качелях, петле,
Для себя я понял что-то извне —
Внеземное мышление, думы, стихи,
Но не держу твоей руки…
Шучу, ругаюсь и дружу,
Себя никак я не найду,
Я всё ищу
Все те плоды
Усердной матушки-весны,
Что та ссылает в мои сны.
Но сны ушли,
И стало пусто,
И на душе, и в голове.
Да, вы всё поняли уже.
Пуля навылет
© Copyright: Степан Стор, 2025
Свидетельство о публикации №125121904868
Свидетельство о публикации №125121904868
Рецензии