В ночь бы пустил поседелую все фейерверки,
Мерки скорей уничтожил, и мерил с утра,
Вспять повернул времена, резвым топотом мелким
Снова спешил по петле, и по зелени трав.
Кров бы покинул, а может, всё снёс бы до пола,
Душу спустил на пропой. Но не выпьет никто.
Крот о полёте мечтает, но сон был расколот,
Скоро ему в огород, коль светлеет восток.
О недостижимом
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2025
Свидетельство о публикации №125121904393
Свидетельство о публикации №125121904393
Рецензии