То самое

И вся суета ради главной даты в году.

Но будто бы не себе, а другим в угоду,
гирлянды, игрушки, прочую лабуду,
скупаешь для самой значимой ночи года.

Худела, не ела, лезла из кожи вон,
чтобы напялить то, заветное платье:
и, вроде бы, — да, красотка со всех сторон,
львица, звезда, царица — ни дать ни взять, но
слёзы текут, да мажется smookie с век,
ты — не дитя, сюрпризов не ждёшь, подарком
станет тебе желанным — твой человек,
и жизни не надо той, мишуровой, яркой.

Разве ты хуже? Тех, кто любим и люб?
Любят любых – и толстых, и дур. Крамольно
думаешь: Боже правый, ты просто глуп,
если не видишь, как я любви достойна!
Мучилась, что ли, зря? И качала пресс?
Зря посещала зал, увлекалась прозой?
В церковь ходила, свято ждала чудес,
то ли от Бога, то ли от Дед Мороза.

Робкой рукой писала ему письмо,
сунув, как в детстве, глубже его под ёлку,
будто бы мама с папой, под Новый Год,
купят тебе любовь... Только всё без толку.
Нервно шипит шампанское, клонит в сон,
мысли уходят в небо дорожкой млечной,
ты, засыпая, просишь лишь об одном:
в то самое платье влезть!
В подвенечное...