Стряхну с себя последние узоры.
Что с детства так дразнили всех.
И в зеркалах увижу взоры.
Уже белёсых, редких встречь.
Уже и голос так не звонок.
Походка медленных начал.
И рук дрожания от вопроса.
Какой уж год, за окном в даль.
А что-то всё-таки осталось.
Такая малость - ерунда.
И смысл того, о чём мечталось.
В былые, прошлые года.
Любовь, всего лишь только слово.
К нему ведь надо привыкать.
И с этим жить, и быть готовым.
Быть может первым умирать.
Ерунда
© Copyright: Петр Васильев 3, 2025
Свидетельство о публикации №125121902720
Свидетельство о публикации №125121902720
Рецензии