Мне раннюю смерть предсказали,
Но дату тогда не назвав, -
Лет двадцать сидел я в печали
И думал пророк, что не прав.
Когда же мой возраст зашкалил
И лет я уже не считал,
Меня посещать мысли стали:
Пророк ведь мне просто наврал.
Не знал ничего он о жизни,
За деньги вокруг всех дурил,
Свои людям вкладывал мысли
И этим себя сотворил.
А люди все верили в чудо:
Ну как же, ведь это пророк
Имеет лицензий он груду
На то, чтоб предсказывать срок.
А срок не проверишь без даты
И в этом был главный секрет:
Платили лишь те, кто богаты, -
У бедных пророков ведь нет.
Пророк
© Copyright: Олег Лукашевич Из Чапаевска, 2025
Свидетельство о публикации №125121902652
Свидетельство о публикации №125121902652
Рецензии