Не услышав мотива утра...

Точит ржа из железа ключ,
Остывает вино в бокале,
Не приносит рассветный луч
Избавления от печали.
Я блуждаю в безликой мгле,
Потерявшись в межстрочьях лета,
Растворяю тоску в вине,
Не заметив в тоннеле света.
Время злится и тянет вниз,
Обнуляясь, у ног ложится,
По-английски уходит жизнь,
Порастратив сакральность смысла.
Послевкусием ярких снов
На губах застывает лето.
Не избавиться от оков,
Что похитили тень рассвета.
Слишком многого я хотел,
Очень мало по факту сделал,
Как реликвию не сумел
Сохранить в подреберье веру,
Не сложилось и не сбылось
То, о чём по ночам мечталось,
Но остался немой вопрос...
/Всё равно, что с ответом сталось/.
В многоточиях между строк
Аритмично стучится сердце,
Молча смотрит печальный Бог
На потуги сорваться в вечность.
Мне уже не сказать тех слов,
Что пульсируют в хрупких венах,
Погибает в огне любовь,
/Ожидалось — она нетленна/.
Оказалось, попал впросак
/Чувства также, как люди, смертны/,
Только верит опять чудак
В вирши, сложенные поэтом,
Пишет повесть слезой росы
По лазурному покрывалу,
И улыбку ночной звезды
В песню сердца дождём вплетает.
Не взлететь за ночной звездой,
Истрепались в полётах крылья,
Я внутри как сосуд пустой,
Из которого соки жизни
Утекли и влились в ручей,
Где прохладу находит путник.
Я уйду на закате дней,
Не услышав мотива утра...