Она

Она какая? Женщина с тобою?
Гибка, как виноградная лоза.
А может, словно бьёт волна прибоя?
Неважно- главное, её глаза.

Ты посмотри, что там ты прочитаешь?
Любовь иль жертвенность погибшего коня?
Она, как книга, ты её листаешь,
И вновь от января до января.

А это женщина! Она- необъяснима.
Ты, может, поленился почитать?
Что главное? Была б тобой любима,
И с нею рядом хочешь умирать.

Клокочет ли она порой вулканом,
Или сияет в отблесках зари.
Вся истина близка, почти в кармане-
И просит лишь одну боготворить.

А ты забыл. И про цветы, букеты...
Она готовит днями у плиты.
А ночью: и бельё, корсеты...
Лишь только б слышать: - Как прекрасна ты!

А почему так чувства остывают?
И отчего любовь бывает зла?
От нелюбви так часто умирают,
В душе, где был костёр, одна зола.

А всё мужчины! Им же нужно драйва,
Они не могут в гавани сидеть.
А если вес? То начинают травлю.
А женщине? Как долго ей терпеть?

Её не любят! В этом вся причина,
И потому глаза её пусты.
А для неё? Единственный мужчина.
И постепенно падают листы.

Сады души немеют и пустеют,
Теряется тех душ и нить, и связь.
И вот средь лета их снега оденут.
А отчего та связь оборвалась?

А потому, что были одиноки,
Не спрашивали: - Как там? На душе?
И грустью потянуло синеокой,
Потом они расстались вообще.