Овца с идеалами

Я знаю, этот мир несовершенен,
И смысла в нём осталось на нуле.
Верчу неповоротливою шеей,
Я в поисках идеала на Земле.

Идеалов нет.
А в зеркале - уродцы,
Погрязшие все в похоти и лжи.
Мы словно заблудившиеся овцы
У пастуха - барыги и ханжи.

Кричит он матом, спиртные пьёт напитки,
Стегает нас пастушечьим кнутом.
И мы бежим, в беспомощной попытке,
Хватая воздух непослушным ртом.

Мы в поиске находимся идеалов,
Пока стоим у затхлого куста.
Нам не хватает пары-тройки баллов,
Чтобы попасть в идеальные места.

Готовим рыбу, пойманную в речке,
Нам улыбается в бульоне пасть ухи.
Мы просто заплутавшие овечки,
Сменяются лишь только пастухи.

И мы бредём, с товарищем по горю,
Неся свой крест, как самый тяжкий груз.
Возможно, на поклон к Шарлю Де Голлю,
Возможно, что товарищ мой француз.

Не знаю я, другое есть ли стадо?
И сколько бы про то не тарахти...
А может быть идеалов нам не надо?
Ведь мы уже с пелёнок не ахти.

Но стоит нам задуматься о вечном,
О той бессмысленности дней,
И россыпь перепуганных овечек
Всем телом задрожит ещё сильней.

Как выразить мне па стихами?
Ведь танцевать уже запрещено.
В конце мы сами станем пастухами,
Смотря, как лает из-за плеч щенок.

И вот уже торжественно гарцуя,
Повелевая собственным кнутом.
Хлестал тогда заблудшую овцу я,
Как и меня, хлестали в стаде том...