Винегрет

Мне говорят, стихи мои трагичны.
Мне говорят – пишу о слишком личном,
И что смакую боль, как ярый мазохист.
Жизнь – боль. Клише. Банально? Саркастично?
Боль - жизнь! Хоть быть ранимым неприлично…
Увы! Но я душой эксгибиционист.
Послать к чертям и галстук, и рубашку!
Да, я такой – мне нужно нараспашку!
Иначе котелок от пара разорвёт –
Не от того, что мне порою тяжко,
Не потому, что так горьки промашки,
А чаще-то как раз совсем наоборот.
Пускай броня моя не уцелела,
Отнюдь не грусть владеет мной всецело,
Когда про дискомфорт я вирши создаю.
Хоть я стою открытый под прицелом,
Я счастлив быть наполненным и целым,
И знать всё, из чего внутри я состою.
Людской состав, по сути, одинаков:
Мы – винегрет из комплексов и страхов,
Мы все хотим любить и жизнь прожить не зря…
Но в трудный час мы восхваляем Вакха,
И легче сложим голову на плаху,
Чем вытерпим позор, вовнутрь себя воззря…
Мы ждём, что нас оценят беспристрастно,
Но выбираем то, что безопасно
И запираем вновь желания в груди.
Себя стыдимся мы совсем напрасно:
В несовершенстве лишь душа прекрасна
И в хрупкости своей на всем земном пути.
Ей не к лицу пластмассовые стразы.
В огранке лишь нуждаются алмазы,
Работа над собой – вот верный вариант.
Произнеси несказанные фразы.
Решись на шаг, хоть так больны отказы.
И скажут небеса: «Вот истинный бриллиант!»

19.12.25г