Мы ходим, дышим, носим худаки,
Сидим в барах, пьём дешёвый виски.
Но наши чувства всё так же далеки,
Как удалённые из телефона списки.
Я сам такой. Не лучше и не злей,
Покрылся коркой, но тебя простил.
Среди тысячи ярких огней,
Я помню только то, как я любил.
Как мы сжигали всё, что берегли,
Как предавали искренность за грош.
И вот итог: мы - мёртвые души,
Которые болью не проймёшь.
Нам некого винить и созерцать,
У них нет на нас цены.
Мы разучились верить и прощать,
Заложники невидимой войны.
Но знаешь... я боюсь одной беды,
Страшней, чем пустота или покой:
Что где-то там, средь этой ерунды,
Ты тоже стала именно такой.
Что твой огонь, который грел меня,
Погас под грузом быта и вранья.
Давай спасёмся? Выйдем из огня.
Пока я твой. Пока ты ничья.
Мёртвые души
© Copyright: Скворцов Руслан, 2025
Свидетельство о публикации №125121901944
Свидетельство о публикации №125121901944
Рецензии