Мы выдумали всё: стихи, романы,
Красивый бред о родстве души.
Залечивая старые раны,
Шепчем в темноте: «Не уходи, не спеши».
Нам говорят: «Всё химия, гормоны,
Инстинкт, чтоб род людской не вымирал».
И мы зубрим нелепые законы,
Вставая на циничный пьедестал.
Привычка заменяет нам объятья,
Удобный быт важнее громких слов.
Мы носим чувства, словно это проклятья,
Среди холодных, каменных домов.
Смотрю в глаза. Там пусто или больно?
Там отблеск или тусклый свет?
Я задаю вопрос себе невольно:
«Неужели любви и правда нет?»
Ведь если это вымысел поэтов,
Иллюзия, обман, красивый миф,
Зачем мы ищем в хаосе ответов,
Себя и гордость напрочь позабыв?
Зачем, когда ты просто смотришь мимо,
Внутри всё рвётся, плачет и кричит?
И почему это так невыносимо,
Когда твой голос замолчит?
Неужели любви и правда нет?
© Copyright: Скворцов Руслан, 2025
Свидетельство о публикации №125121901928
Свидетельство о публикации №125121901928
Рецензии