Ворчливое...

Застолий нет уже, и ошибаться поздно,
И дней осенних бег давно не так ретив.
И из канавы  мы глядим на наши звёзды,
Устав от кучи злых и властных директив.

И телефон шнуром к прихожей не привязан,
Тетрадка рядом, где карандашом
Обведена  судьба, пропала как-то разом,
Оставив имена за дальним виражом.

Какие-то не те, совсем не те вокруг,
И странные слова, и речи не такие,
И музыкой зовут какой-то ультразвук,
Истошный вопль в период энтропии.

Хоть ты покуда ждешь в отчаянной надежде,
Что нынче избежишь  печальных новостей.
Осколок прошлых дней, давно застрявший между
Альбомом с фото и заставкой на дисплей.

Чего ж ворчать, когда  весь мир пронизан
Железной нитью наштампованных клише?
В финальной  стадии запоя телевизор,
Увы!, ремиссий не предвидится уже...

Но ждет тебя трава, где тишина повисла,
И щебетанье птиц в скворечне у крыльца.
Ты жил, и в этом смысл. И нет другого смысла
Там, где начала нет, и нет уже конца.