Он жил легко, менял подруг,
Смеялся бывшим он в лицо.
Свободу нравов славил вслух,
Не признавая преданность, кольцо.
Но вот в руках комочек спит,
Родная дочь, родная кровь.
И старый принцип позабыт
Про ту свободную любовь.
Он смотрит в дочкины глаза,
И мысль пронзает, как игла:
«Чтоб до венца была одна...
И чтоб до свадьбы — ни-ни-ни!»
Родилась дочь
© Copyright: Андрей Измайловский, 2025
Свидетельство о публикации №125121808130
Свидетельство о публикации №125121808130
Рецензии