Прогулка к морю

Глухо приземляющаяся на брущатку подошва отстукивает ритм торопливого метронома, поддакивающего фортепиано в дальней комнате. Спешащими шагами я ухожу от ново-приевшейся обстановки по направлению к стене. Холодные громоздкие глыбы. Замедляясь, прохожу насквозь. Я ныряю то-ли в воздушную глубь, то-ли во влажное облако, пахнущее маминой футболкой. Своей тяжестью расслабляя тело, своей лёгкостью нежно проводя по мягким линиям лица, своей едва прозрачной свежей вуалью окутывая бледную шею, меня встречают. Мимо плывут панамы и косынки, майки и сарафаны, шлепки и босоножки. Я гребу через летящие сладко-соленые волны, так и норовящие укутать обьятиями и убаюкать. Лоскутами проскальзывают всплески прохладного свежего воздуха, вырывающегося от матери. От моря. Балансируя стопами, я медленно шагаю вперёд. Округлые камешки двигаются под ногами и перекатывают их к воде. Я поднимаю голову. Передо мной бесконечная гладь. Небесно-синее полотно, словно смятая фольга, которая тщетно пытается распрямиться, шелестя, подергивается мелкими морщинками, щурясь от влажно-горячего солнца. Поблескивая и переливаясь новогодним дождиком, оно ленивыми рывками загребает камешки с берега. Потягивается, со всплесками подползает все ближе ко мне. Наклоняюсь и едва задеваю его кончиками пальцев. Это что-то невесомое, словно рукопожатие с ребёнком лет трёх, который не может сжать твою ладонь, только заботливо кладёт её на твою, но, постеснявшись, со смешком её одергивает. И волна, потеряв смелость и силы, сползает обратно, перебирая глазированный фарфор, постукивая выдающий в себе трещотки. Снова море тянется к нам. Снова сползает приятным звоном. Пылающе-огненный шар рассыпается по шелестящему полотну, отражаясь солнечными зайчиками на лицах. Сидишь и смотришь на мутную грань между небом морем, становящейся все более расплывчатой с заходом солнца. Последней вспышкой загорится небо, прежде чем потухнуть до утра. Море замедляется, затихает. Но не засыпает. Оно никогда не спит. А выглядит словно во сне.