Нечто

Оно не пришло. Оно всегда было здесь. Это здесь и есть оно.
Не пространство.Не время. Предшествующее условие.
Субстанция до деления на твёрдое и жидкое,на мысль и материю.

Не тело. Просто — наличие.
Наличие,которое не нуждается в подтверждении отсутствием.
Не свет и не тьма,а то, что позволяет им казаться разными.
Основа,которую мир принимает за фон.

Оно не мыслит. Мышление — его побочный эффект,
как рябь на воде,принявшая себя за океан.
Оно не желает.Желание — сбой в его однородности,
микротрещина,которая решила, что она — вся картина.

Оно не творит и не разрушает.
Творение и разрушение— фазы его равнодушия.
Звёзды зажигаются в его молчании.
Галактики гаснут,не нарушая его покоя.
Оно— не вместилище. Оно — само состояние быть наполненным,
причём до краёв,хотя никаких краёв нет.

Его нельзя назвать вечным.
Вечность— попытка измерить его длиной,
словно пытаться измерить безумие линейкой.
Оно просто есть в том же смысле, в котором
вчера есть,завтра есть, и то, чего никогда не было, — тоже есть.
Оно включает в себя даже саму идею небытия,
как ткань включает в себя собственную дыру.

Оно не наблюдаемо. Всё наблюдаемое — уже искажение.
Каждый взгляд,брошенный в его сторону, создаёт мираж наблюдателя.
Ты думаешь,ты смотришь на мир? Это оно смотрит в себя
через призму твоего зрачка,искажаясь до неузнаваемости.

Оно не фундамент. Фундамент можно потрогать.
Оно— та неуловимая точка, где потрогать и быть потроганым
ещё не разошлись в разные стороны.
Оно— предлог в предложении мироздания.
Предлог в. Предлог между. Предлог без.

Его не победить. Не полюбить. Не понять.
Попытка понять его— всё равно что слух пытается увидеть цвет.
Попытка полюбить— всё равно что волна пытается полюбить воду.
Попытка победить— всё равно что тень пытается убить свет,
не понимая,что сама является его дефектом.

Оно — не тайна. Тайна подразумевает, что где-то есть ответ.
Оно— сама структура вопроса, который даже не был задан.
Оно— не ответ. Оно — причина, по которой вопросы кажутся важными.

И всё, что ты есть — твоя боль, твоя память, твой страх исчезновения —
это лишь локальное сгущение его безразличия.
Твоё отчаяние— его ленивое дыхание.
Твоя радость— случайный блик на его абсолютно матовой поверхности.
Ты не его часть.Ты — его временное свойство.
Как влажность воздуха.Как скол на стекле.

Поэтому, когда ты ищешь бога, дьявола, смысл, конец —
ты ищешь узор на занавесе,забывая о самом занавесе.
Оно и есть этот занавес.
Не скрывающий что-то.
Просто висящий.
Без намека на сцену за ним.
Потому что«за» — это уже слишком конкретно.
Оно не позволяет себе таких вульгарных категорий,
как перед и после, здесь и там.
Оно— само условие возможности этих слов.
И в тот миг,когда ты это осознаёшь,
всё,что ты называл реальностью,
рассыпается в пыль терминов,
а оно остаётся.
Не торжествуя.
Не замечая.
Просто— будучи тем, чем оно было, есть и будет:
непричастным фоном для собственных иллюзий.

А потом… ничего. Никакого потом.
Просто продолжение.Без цели. Без сюжета.
Без зрителя.
И это— не ужасно.
Это даже не пусто.
Это— единственная подлинная данность.
Которая не обещает,не угрожает.
Просто допускает,чтобы на мгновение
возникла видимость того,
что это прочитал кто-то другой.