Баллада о путнике

Когда-то давно летним вечером знойным,
Брёл путник дорогой печальной своей.
Дорога была одинокой, спокойной,
А сердце — усталым от тысячи дней.

Он думал о жизни — потерянной, странной,
О том, что иссякла в груди теплота.
И мир не являлся наградой желанной,
И в сердце всё чаще теперь пустота.

Поднялись из тьмы те, кого не видали
Глаза человеческие никогда.
Там демоны шли, за спиной поднимали,
Свой меч, сотворенный из тонкого льда.

Их шёпот ложился на душу, как плесень:
«Оставь своё прошлое — дни и мечты.
Ты слаб. Ты один. Всё потеряно, если
Не сделаешь шаг в глубину темноты».

Но свет над дорогой внезапно поднялся —
Как будто звезда опустилась к земле.
И ангел из этого света являлся,
Храня тишину на дрожащем крыле.

Он встал между тьмой и усталым с дороги,
Меж путником бледным и чёрной толпой.
И демоны бросились яростно, строго,
Как волки, что чуяли запах живой.

Но ангел держал, отражал их удары,
Его меч блистал, будто пламя свечи.
И путник впервые почувствовал жаром,
Что сердце ещё может биться в груди.

Он шаг сделал дальше — уверенный, грозный.
А свет на дороге расширился вдруг.
И ангел шепнул ему что-то серьёзно,
«Ты можешь идти, ведь Я рядом, мой друг».

Он вышел к рассвету — уже не тем самым,
С душой, обновившей свой жизненный срок,
И понял: хоть мир порой кажется странным —
За каждую душу сражается Бог.