Сырой ноябрь стынет от обид,
И улицы дрожат под гулким ветром.
Но здесь огонь, что ярко в нас горит,
И шепчет рифмы спорящим поэтам.
Вечерний час плывёт без берегов,
В тенях мелькают символы и числа.
И кажется, что мир из старых снов
Пытается познать законы смысла.
Воскресный мрак скользит у самых стен,
Но стражи голоса не гнутся перед ночью.
И каждый слог, рожденный между тем,
Уже сильнее стали самой прочной.
Пусть дождь гремит, затягивая след,
Пусть холод ищет вход в чужие двери.
Мы строим светлый замысел побед,
Что греет в стенах нашей цитадели.
Цитадель слова
© Copyright: Игорь Качура, 2025
Свидетельство о публикации №125121805156
Свидетельство о публикации №125121805156
Рецензии