Е. Ц.
По-другому не пишется, не молчится, - все слова летят за морскую даль. Удалось ли им на листок пролиться, или в голове ранят, как хрусталь. А вокруг - адвент, gaudete, радость. Кто-то дарит кольца, билеты, сны. Я за то, чтоб просто тебя увидеть, отдала бы больше, чем полстраны.
Время снова подходит к чуду, и смеются ангелы из витрин. Я тебя опять загадаю рядом.
Про других не пишется, извини.
По-другому не пишется, не молчится...
© Copyright: Имириэль, 2025
Свидетельство о публикации №125121805118
Свидетельство о публикации №125121805118
Рецензии