Паноптикум моих проклятых стихотворений

Мои стихи, как раны,
Они кровавы.
Как будто головное
Сочится болью,
И гноем,
И рвотой,
Тяжелой долей,
Сжигая ноты
Больной природой.
Мои стихи - стигматы,
На дне палаты,
Их будто изобрел
Патологоанатом,
И приручил хирург,
Разбив на атомы,
Их будто схоронил
Вдруг гробовщик,
Седой мужик,
Чей прадед - тот ямщик,
Который был немым,
Пускал лишь дым,
Махорочный весь дым.
Мои стихи, как шрамы,
Из кинодрамы,
Ласкающие штампы
Под бледной лампой,
Стихи все в трупных пятнах,
Они бесплатны,
Я словно проглотил
Ту тошноту из Сартра.
Мне боязно писать
Стихи порою.
Как будто разлагаюсь
На сушу с морем,
Как будто истекаю
Обычной спермой,
Пишу и замолкаю,
Ведь весь на нервах.
От судеб я далек,
От человечьих,
Кого лишь знаю я,
Тот душу лечит,
И я готов хранить
Его годами,
Ведь комната моя
Брызжет слезами.
А сердце все блюет,
И рвется строчка.
Я - гений, идиот,
Творю же ночью.
Стихи во мне кипят,
Меня пугая.
Но я не Гофман же,
Стезя - иная.
Стихи мои, как когти
На крышке гроба.
Они стерильны, в моде,
В кишках утробы.
Стихи мои совсем,
Совсем не лечат.
Они порой, как прутья,
Пронзают плечи.
Они, как топоры,
Все отрубают,
Они из темноты
Опять мигают.
Зачем я их творю,
Себя калеча…
Я их в себе убью,
Убью навечно.