Личный портретист

ИскАтель жИзни в крАсках,
ЛовЕц еЁ мгновЕний;
ЧудАк с душОй открЫтой,
ПисАтель настроЕний,
Что? Чем терзАем ум твой?
Чем бАлуется сЕрдце?
О чём сейчАс расскАжешь,
ИгрАючи со смЕртью?

МазОк твой слИшком рОвный,
ОттОченно-криклИвый -
ЗапУдрить нОсик дАме,
Чей Образ примитИвный.
СнискАть её улЫбку,
ДобАвив бОльше блЕска;
На то, что вЫшло сЫро,
ОтвЕтить: это фрЕска!

Я знал тебЯ голОдным,
С озЯбшими перстАми;
МазОк ложИлся скрОмный
Под слАбыми рукАми.
КричАл мазОк о схИме,
О гОрдости без спЕси,
ТерЯясь на картИне,
СобОй её завЕсив.

МазОк твой был холОдный,
ОтчАянно-стыдлИвый.
ИскАл ты в дАме мОдной
ИзъЯны и нарЫвы.
Не ждал её улЫбку,
И не писАл картИны.
Ты насыщАл утрОбу,
ПустЫм и примитИвным.

ИскАтель жИзни мОдный,
ЛовЕц поощрЕний,
ЧудАк с душОй торгОвца,
ПисАтель настроЕний,
Что? Чем терзАем ум твой?
Чем бАлуется сЕрдце?
- Я при дворЕ у госпожИ,
Я лИчный портретИст у СмЕрти!