Мне нравиться блуждать меж строк...

Мне нравиться блуждать меж строк,
Сбиваться с мысли, ошибаться,
Ниспослан жизнью был урок,
Писать по классике стараться…

Как вольный ветер вихри фраз,
Сменяют волны строк теченье,
И сотня рифм кладётся в час,
Из слов-кирпичиков в строенье…

Всегда: начало – волшебство,
Приходит утром и под вечер,
А дальше – как уж повезло:
Гуляет слово – пламя свечи…

Раздумье – рифму принесёт,
Молчанье – ритм в четвёртой строчке,
И междометье вдруг взрастёт,
Ростком на стихотворной кочке…

Взлетает слог, дефис парит
В потоках строгих многоточий,
И мысль отчаянно летит,
За свет, цепляясь, ближе к ночи…

Растёт квартетов череда,
Рассеян строй крылатых знаков,
Простой вопрос – в ответе: да,
Совет не нужен орфогрАфов,

Тому, кто пишет просто так,
Не подчиняясь гонорару,
Не ставя лишний в строчке знак,
И не ища для рифмы пару…

Пустеет урна для бумаг,
Всё, что написано – сгорело,
Иной подумает: «Дурак…
Хотя…, его, поэта, дело…»