Младенец тихо убивает старика,
со смертью поля просыпается мука.
Безжалостен, меланхоличен божий хлад.
Одно и то же. Время – чушь. Часы стучат.
Нас вновь сведёт огонь – двуглав и языкат.
Нет сил, которые расправились бы с этим.
Бесцельно, ничего не выяснив, мы бредим.
Никто не пригодится, некем заслониться,
и кровь, минуты смыв, из всех щелей струится.
Циклично
© Copyright: Артём Хворостяной, 2025
Свидетельство о публикации №125121803738
Свидетельство о публикации №125121803738
Рецензии
