Кто думает мной, кем думаю я —
не разберешь.
Ведь все, что я есть: бечевка и жесть,
на тонкие струны намотана шерсть —
похоже на ложь.
Похоже на шорох из-под крыльца,
на стих без начала и без конца,
запутанную анаграмму.
Мне страшно ее прочитать, мама,
Мне страшно снова ее читать.
Не снова, даже, а вновь. Опять
по пыльной бумаге водить пальцем —
роль непоседливого постояльца
осточертела. Из этой саги
едва ли что-то всерьез усвою —
отсюда хоть слово забрать с собою
сложнее, чем взять в казино джекпот:
миллиард проиграл — одному везет.
2024
Полчаса на Земле
© Copyright: Денис Иванов 19, 2025
Свидетельство о публикации №125121803553
Свидетельство о публикации №125121803553
Рецензии