Убогость здесь привычным антуражем.
Жуть на ночь остается на постой.
До города верст сорок с гаком, даже
Быть может, и поболе… лес стеной…
А там, за лесом жалкие избенки,
Пятнадцать в ряд, из них лишь в трех живут.
В двух уж за девяносто старушонки,
Да дед Матвей, и тот давно не good.
А лес такой – ночами воют волки,
Кругом болота, да сухие пни.
Во мраке сыч один кричит на ёлке,
Тем криком замогильным от тоски.
Да и деревня так, одно названье.
Вросли по окна в землю уж дома.
Заборы на последнем издыханье…
Какая же здесь долгая зима!
Ведь с октября и по апрель, поди-ка,
Все тянется тоскливо, прям невмочь...
За двадцать лет здесь никакого сдвига.
Давно сбежала жизнь отсюда прочь.
Убогость здесь привычным антуражем...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125121803292
Свидетельство о публикации №125121803292
Рецензии