И вот тебе досталась эта роль -
Где зрители то плачут, то ликуют.
Знакома эта ноющая боль -
Писать стихи всё время наживую.
И каждый раз проклятые листы
Швырять в ведро от мыслей “Ну их к чёрту”!
Сжигать дотла хрустальные мосты,
Но день пройдёт и снова рвать аорту…
И снова зал. Дотошный микрофон -
Он как никто тебя здесь будет слушать -
Ждёт малодушья, ждёт промашки он,
Что струсишь ты, распахивая душу.
Какой ценой даётся этот ритм? -
Досаду строк процеживать сквозь кожу,
Где рифма то сверкает, то горит,
И ни на что огонь тот не похожий.
Звучи, звучи сквозь бытовую муть,
Прошу, свети! - кричу к душе уставшей.
Как будто она просит отдохнуть
И передышки в осени опавшей…
Но отдых смерть -
Что тянет руки не спеша.
И кто ж ещё когда сказал бы лучше:
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа и режут в кровь
© Copyright: Владимир Кузнецов 88, 2025
Свидетельство о публикации №125121802960
Свидетельство о публикации №125121802960
Рецензии