От иконы до могилы
Путь лежит среди холмов.
И кричал бы что есть силы
За детей своих, сынов.
На погостах плачут свечи,
Всё кресты, да божий мрак.
Давит небо мне на плечи,
Не понять, где этот враг.
То ли он в полях гуляет,
То ли бродит среди нас.
А погосты вырастают,
Пишется такой рассказ.
Купола блестят как прежде,
Золото своё храня.
Только нет от них надежды
Для тебя и для меня.
От иконы до могилы
© Copyright: Андрей Зорькин, 2025
Свидетельство о публикации №125121802274
Свидетельство о публикации №125121802274
Рецензии