мне хочется слова свои небрежные
рождённые о нас, — боготворить.
как будто, пребывая в безутешности,
их можно, не роняя, сохранить
в памяти своей. подняв бокал,
читать, не уставая, только ей.
поэзия, вне принятых похвал, —
лишь рифмы бессознательных идей.
что е;сть я? под слоями своих строк
я узник за решётками скелета.
не помню, что касался меня Бог
в младенческие губы, как поэта.
и потому, смирившись с пустотой,
я строю день из маленьких развалин:
без завтраков, небрежности и слов,
что этот мир в душе моей оставил.
и пусть меня забудут поутру,
не сохранит пускай отвратность века.
чем дольше смотришь в эту пустоту,
быстрей утратишь форму человека.
Свидетельство о публикации №125121801317