О, эта привычка не ждать от грядущего лета

О, эта привычка - не ждать от грядущего лета
ни чуда, ни боли. И зиму встречать без прикрас.
Так сад, отдавая листву равнодушному ветру,
своей наготы не стыдится в прощальный свой час.
Так голос, устав от пустых и нарядных мелодий,
находит убежище в праве простом - помолчать.
И юность мелькнёт, как чужое лицо в переходе,
исчезнет надеждой, где не кого больше нам ждать.

И в этой безветренной, этой пронзительной сини,
где думы о прошлом как трещина в чаше из тонкого льда,
есть больше покоя, чем к бесстыжей гордыне,
что прятало сердце, не зная порою стыда.
Не горечь утраты, но странная лёгкость владенья
тем малым, что есть, - вот награда за годы и беды.
И зрелость - не старость, а просто смещение зренья,
а семейный очаг - драгоценнее вкуса победы.

Уходит желанье казаться. И тяга к убранству
сменяется жаждой единственной точной детали.
И мы привыкаем к иному совсем постоянству -
к тому, что нашли, не к тому, что навек потеряли.
И в зеркале видим не призрак унылой печали,
а вязь из морщин, что легли возле глаз и у рта.
Они - как дороги, что до седин нас домчали,
и в каждой из них - есть своя красота.