Как не просто жизнь написать на листе,
Дрожит рука, чужим кажется почерк.
Я знаю, что поймут меня только те,
Кто умеет читать между строчек.
Cкажет безумец : ,,Пророчество это!"
За откровение меня не простит.
Скрутит из листа себе сигарету,
И жизнь моя, словно дым, улетит.
Кто-то будет искать мои ошибки,
Кто-то жизни будет меня поучать.
Но ведь струны не настроенной скрипки
Милым голосом не будут звучать.
Но если зажжет в церкви кто-то свечу,
И в молитве будет меня вспоминать,
Значит рано топор свой брать палачу,
Значит рано еще постскриптум писать...
Славомир Жуковский
Паланга 2020 июнь 06
Постскриптум
© Copyright: Славомир Жуковский, 2025
Свидетельство о публикации №125121708706
Свидетельство о публикации №125121708706
Рецензии