На бересте царапал предок мой, смеясь

Мне — всё по колено,
Про то, что ты подумал, — тоже.
Я нынче вырвался из плена,
Но не скажу: «Спасибо, боже».

В том нет заслуги высших сил —
Сам добивался, не просил.

Иду по городу живым,
Смотрю на мир и на весну.
Стал теперь совсем другим,
Хотя не мать — я матерю.

И этот мат — он как плевок,
Реакция, а не порок.

Вот раньше мучились поэты,
Скрывая смысл за мишурой,
А я, отбросив этикеты,
Х…ню сейчас зову х…ёй.

За словом я в карман не лезу
И образами не мыслю’,
И очевидному регрессу
Я благодарен, как Кремлю.

Жить стало проще и понятней,
Язык набрался непотребства.
Он повзрослел, остепенился
И возвратился в своё детство.

Кирилл — на что нам и Мефодий…
Там Пушкин… Достоевский с ним?
Когда захватчик татаро-монгольский
Нам мат привёз и подарил.

Вот раньше мучились поэты,
Скрывая смысл за мишурой,
А я, отбросив этикеты,
Х…ню сейчас зову х…ёй.

Я представляю, как на бересте
Царапал предок мой, смеясь,
С ошибками слова ногтём:
«Х… в рот тебе, великий князь».

И вот прошли тысячелетья,
Предшественники полегли,
А у меня — меж плетью — медью —
Все те же в голове мысли’.

Дата написания 30 ноября 2025 года.

Слушать https://youtu.be/B8WVM_CrK5E