Как грузчик

Я на жизнь непростую махнул бы рукой,
Мне вершин не достичь, где столы для богемы,
Я всего лишь поэт, по-мужицки простой,
Я не тот, перед кем лебезят бизнесмены.

Я, как грузчик для слов, в сорняках на межи,
Их пакую в тюки разноцветного шума,
И втыкаю глагол, словно меч в падежи,
Чтобы бросить стихи на песчаные дюны.

Словно рыба плыву в край, где сныть расцвела,
Чтоб себя отравить пойлом слов непотребных,
Ради истин и звезд, и поэзии для,
Где на скалах сидит дева юная с гребнем.

В кабаках и подвалах смущаю народ,
В пыль роняю слова, драгоценные хлопья,
У поэта есть страсть, злить все время господ,
Ожидая, когда их терпение лопнет.

Похвалы я смету, словно утренний дым,
Что всегда оставляет у города табор,
И пойду по траве, под дождем проливным,
Смою кровь не спеша, от когтей волкодавов.

Я владычице вод возложил бы венок,
Перед нею склонясь, разорвал бы рубаху,
Чтоб пошел по земле обо мне шепоток,
Как я в сердце носил боль бродячей собаки.

В муках творчества я виноват без вины,
От того, что хотел горевать и пророчить,
Может быть, потому что с богами сродни,
Видел в душах людских накипь черную ночи.