Смычок скользит, как нож,
по оголённым нервам,
Срывая с тишины
покров из серых дней.
И кто-то будет прав,
И кто-то будет первым,
Кто в музыке моей
не обретёт теней.
Мелодия плывёт,
не требуя ответа,
Она сама — вопрос,
и в ней же — весь финал.
Она соткала мир
из темноты и света,
Который до меня
никто не замечал.
Он рвётся из груди
то шёпотом, то криком,
То замершей слезой
на краешке ресниц.
И в этом мире, сном
и суетою диком,
Лишь музыка стиха
не ведает границ.
Смычок незримый мчит,
рождая звук хрустальный,
О радости былой,
о горечи потерь.
И этот плач души,
пронзительно-печальный,
В твою стучится жизнь,
как в запертую дверь.
Пусть прошлое звучит
мелодией щемящей,
Ты слушай, не гони
пронзительные сны.
Ведь в этой тишине,
до боли настоящей,
Рождаются ростки
несбывшейся весны.
Смычок скользит, как нож
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125121706875
Свидетельство о публикации №125121706875
Рецензии
