Я художник...

Мне не нужны дипломы в золочёных рамах,
Я не ищу себя в музейных панорамах.
Моя академия — обшарпанные стены,
Мои учителя — ошибки и дилеммы.
Не ставьте на меня, я тёмная лошадка,
Рисую на полях в заброшенной тетрадке.
Пускай твердят вокруг: «Не тот формат, не в кассу»,
Я молча достаю свою цветную массу.
Они хотят стандарт, чтоб всё по ГОСТу, ровно,
А я люблю, когда всё сложно и условно.
Мой стиль — это мой бунт, мой личный манифест,
Я заняла в этом мире одно из странных мест.

Я самоучка, возможно, жучка,
Но я художник, возможно, гвоздик!
Раскрасить ярко — и жизнь прекрасна,
Играет роли фантазия в неволе!
Возьму я краски, как на танцполе,
И этот серый мир взорвётся цветом!

Я гвоздик, что торчит из гладкой, ровной доски,
Я тот, кто добавляет в будни свои блёстки.
Я вижу в серой луже фиолетовый закат,
И каждый ржавый болт мне как бесценный клад.
Мой холст — это асфальт, мой холст — это сознание,
Я вывожу узор на грани понимания.
Пусть критики шипят, что это всё безвкусно,
Но в мире без меня им было б слишком грустно.
Я смешиваю то, что смешивать нельзя,
По лезвию запретов весело скользя.
Моя фантазия — беглянка из тюрьмы,
Её не напугать суровостью зимы.

Пускай я жучка в их системной паутине,
Но я плету узор на собственной картине.
Пускай я гвоздик, что не вбит по шляпку в ряд,
Но я держу тот мир, что создан наугад.

Я самоучка, возможно, жучка,
Но я художник, возможно, гвоздик!
Раскрасить ярко — и жизнь прекрасна,
Играет роли фантазия в неволе!
Возьму я краски, как на танцполе,
И этот серый мир взорвётся цветом!