Между пиром и цинком

Стихотворение говорит не о власти и не о высоких кабинетах. Это стихотворение о людях. О тех, кто забывает и живет так, будто ничего не происходит. О равнодушии, показной близости к чужой боли и попытках извлечь выгоду из подвига других. Оно посвящено нашим парням на СВО, тем, кто остается с ними сердцем, и тем, кто ждет дома с тревогой и надеждой: матерям и родным, чьи дни начинаются с молитвы и ожидания весточки.


Одни пируют, рвут закон на части,
Им мир - как карта, где расставлены ловушки.
Они сверкают в золоте и власти,
А под ногами кровь и детские игрушки.

Другие шепчут Богу на рассвете
О сыне, что ушел, не возвращался.
Морщинистые пальцы и косые плечи -
Во всем есть страх, что он сломался.

Там, на войне, где пепел вместо снега,
Солдат молил лишь об одном Отца:
«Вот бы глаза родного человека
Нашли меня в чертах уставшего лица».

Он пишет: «Мама, я живой. Пока…»
И крест сжимает в раненых ладонях.
Потом два офицера, стук в висках:
«Ваш сын герой… Храните звезды на погонах»

А где-то в зале с мраморным блестящим полом
Вино рекой, веселье, разговоры, смех.
Они Бога знали только по пустым иконам,
Монета, что всегда плывет - их грех.

Сейчас одни во лжи, другие в горе.
Сложивших головы в холодном цинке понесут.
Однажды звери станут выть от боли,
Ведь всех нас ждет Небесный справедливый суд.