Поэма о боли

Есть гостья в мире, молчалива и строга,
Приходит неказиста, не стучась.
Её приход — как зимние снега,
Что кроют землю, с миром не простясь.
Зовётся Болью. Имя ей — легион.
Она — в слезе, что по щеке скользит,
Она — безмолвный, погребальный звон,
Что в глубине разбитых душ звучит.

Бывает боль — как молнии разряд,
Внезапный крик, оборванная нить.
Когда глаза отчаянно горят,
И хочется весь мир в себе убить.
Она — предательства отравленный клинок,
Что входит в спину от родной руки.
Она — разлуки тягостный урок,
И эхо вечной, каменной тоски.

Бывает боль — тиха, как серый плед,
Как дождь осенний, что стучит в стекло.
Ей дела нет до суеты и бед,
Она лишь шепчет: «Время истекло».
Она — в морщинах у усталых глаз,
В пожатьи плеч, в изгибе горьких губ,
В пустой квартире, где огонь погас,
И каждый звук пронзительно и груб.

Она — учитель. Жёсткий, но прямой.
Срывает маски, суету и ложь.
И ты стоишь, один, перед самим собой,
И цену каждому мгновенью познаёшь.
Она сжигает всё, что было тленным,
Чтоб на золе, средь пепла и руин,
Пробился робкий, чистый, сокровенный
Цветок души, что богом был храним.

И тот, кто эту чашу пил до дна,
Кто с болью шёл, как с верною сестрой,
Тому открыта жизни глубина,
И ценен миг, и сладок миг простой.
Пусть говорят, что боль — лишь только зло,
Но без неё не ведать нам, увы,
Как драгоценно света и тепло,
И как нежна лазурь средь синевы.