Анархический блюз

Революция в ящик сыграла.
О чём богатые плачут?
Я, засыпанный прахом, мальчик —
****ёж пьяного маргинала.

Я играю на трёх аккордах
Песню звонкую, без начала.
Я целую собаку в морду
На площади трёх вокзалов.

Небо пропуски пишет в тетрадку,
Ночь рассыпала звёзды-бусы.
Как нарик ищет закладку,
Я ищу в жизни смысл и плюсы.

И это мой анархический блюз…

Дураки и дороги — форэва,
Бьёт свобода кувалдой по морде.
Знает хитрый, кто сдохнет первым,
Кого скосят, схоронят по моде.

Под песни покойных кумиров
Стадо прыгает дружно в яму,
А в моей груди — с грушу дыры
От одной сумасшедшей дамы.

И мне хочется пьяному плакать,
И мне хочется пьяному петь.
Джонни Хлеб говорил, что мало
Одной жизни, чтоб поверить в смерть.

И это мой анархический блюз.

Курим с Джа — созерцание дыма.
Деньги — это не бог и не демон,
Говорит он, я киваю гривой:
Блюз с колонок, стаканом об стены.

По-махновски всё просто и смело,
Разгуляться б до дырок в кармане,
Чтоб душа матом радостно пела
И всегда чтоб жива была мама.

И чтоб ни богов, ни хозяев,
И чтобы не заперты двери.
Революция в ящик сыграла,
Но я в эти игры не верю.

G D Em C