Выколот из графика

Свернусь на кухне калачиком без причин,
Я умираю внутри, утираю слезы пока кто-то стучит.
Мама пришла с работы, папа опять забыл ключи,
Но я не слышу, я утыкаюсь в себя, телефон отключив.

Я задыхаюсь напрасно, но слышу как кто-то кричит.
Засну в полубреду, сознание отру;бит.
За ребром что-то несчастно собит.
Я вероломно один, не верю в то, что меня кто-то простит.

Но верю, что уже однозначно спрос сбит.
Мне даже не нужно притворяться, в этой математике я чистый бит
Без степени, вспомогательных, к знаку под корнем прибит.
Я меньше чем самое маленькое на земле, меня легче прибить.

Я как один на ноль умножить, а потом поделить.
Меня нельзя ни при сумме, ни при разности получить.
Я константа, то, что всегда было и будет быть.
И от меня можно легко отказаться или же умертвить.

Но какому-то безумцу взбрендило меня вывести изнутри,
И этот горе ученый загадочно умер, такая новость будет ходить.
На деле же просто сам себя удушит, нахер ведь ещё жить ?

Он вывел самый бестактный сорт одиноких сердец,
Он воссоздал из ночи облик ненависти всех вдовец,

Он просто создал то, чего вы не смогли понять.
И теперь уже поздно что-то менять.

Но ведь хуже мне, другие люди не страдают вовсе.
Им плевать на существующий пробел,
Им итак хорошо на координатной плоскости.

И если какая-то точка выколота, график все равно продолжит свой ход,
Своё безумное построение, не переделывая функции код.