Миру

Мимо проносится ночной город.
Горящие окна, вывески.
Пьяные прохожие, выходящие из ведьминого бара.
Пьяные попытки идти ровно и успокоиться,
пытки шагать прямо.
Быстрее, быстрее!
Мимо чьих-то блестящих волос, под попсовую музыку, кажется, Ариана.
Театральный институт тут же, через пару зданий – театр. Розовый мрамор, разрисованные колонны неприличными надписями и гениталиями.
Мир такой странный,
не страшный, цепляющий.
Вызывает зудящее желание рассматривать и оглядываться, совсем не думать о крошечном слове "дом".
Но я о нем помню, и когда найду прибой или поле...
Что там было?
Я посвящу тебе хокку об осени и кроваво-красных астрах,
о том, как мне нравится слушать твой смех – звон колокольчиков, и как от тебя всегда пахнет сладостями,
конфетками.
Так вот, хокку о лего-человечках, как вон с того прилавка.
Или напишу про крестики-нолики. Так вот.
Хочу писать что-то настолько красивое и серьёзное,
сильное словом, чтобы чувствовать то, что ощущаю от хорошей лирики,
немного припорошённой пудрой. Так чтобы сердце дрожало, заканчивался кислород, а в животе покоились бабочки.
Хочу, чтобы от моих стихов у людей тряслись руки и захватывало дыхание, раскалывалась голова, как у меня от восхищенной Эвиг Кайт мигрени.
Мир такой странный.
От всех этих шумищ, шумов и шумиков разболелась голова,
от этих неоновых лучей, слепящих в морду.
Но мне всё равно здесь нравится. Нравится чувствовать свободу. И я ещё отвечу за свои слова, очаровательно пряча взгляд и краснея,
оправдываясь за свою вылазку перед тобой, хозяйка.