Кто-то копает могилы,
Кому-то превидятся вилы,
А я среди красочных линий
Нашел твое тело в малине.
Ты так же красива как иней,
Глаза что твои покрывает.
А небо лежит одеялом...
На нежных лодонях земля.
За что ты погибла родная?
Искала на верной себя?
Истлевшие фото на память,
Но все оказалось за зря.
А может и не было вовсе,
Во всех заголовках "была".
Ты лебедем вдоль горизонта
На мраморной плитке "жива".
Жива
© Copyright: Кустов Владимир, 2025
Свидетельство о публикации №125121704376
Свидетельство о публикации №125121704376
Рецензии
