К зиме обрастаешь шерстью или покупаешь толстое,
либо вовсе отсюда переезжаешь.
Мои семнадцать там же, где мои девяносто.
Ни то ни другое, как ни ищи, не нашаришь.
А между - тоска и птиц горлопанство,
да мерзлая лужа, в пустом проулке плешивом.
Запрыгнешь в моменте в общественный транспорт,
не ощущая себя до конца пассажиром.
Срываясь, летит в никуда по вьюге листовка,
и замирает, как муха в янтарном кулоне.
"Тепло ли тебе, дорогой?" — спрашивает Морозко.
"Да нет, ни черта, дедушка, не тепло мне!"
По чуду тоска, как будто оно уже было.
Покинешь автобус - сутул и не в меру упрям.
И люди навстречу идут без имён и фамилий.
Я их нареку как-нибудь по-своему, сам.
А ангел на небе, почти что у солнышка тёплого,
курит без фильтра, сидит на чистенькой ватке.
И пепел сбивает, на мою человечью голову,
но так и должно быть - передавали осадки.
осадки
© Copyright: Покотилов Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125121703855
Свидетельство о публикации №125121703855
Рецензии