Рвет ветер на части листья,
Метет по асфальту лужи,
А мысли совсем закисли…
До боли сжимая губы,
Бредет в никуда прохожий
Один среди серых улиц,
На всех других непохожий.
Во времени разминулись…
И тяжко ему, и грустно
Во фраке чужих столетий.
Одет, как всегда, безвкусно,
Но некому и заметить.
Во фраке чужих столетий
© Copyright: Николай Игнатков 2, 2025
Свидетельство о публикации №125121703750
Свидетельство о публикации №125121703750
Рецензии