В дали дорог...

В дали дорог, за низким гулом шин,
За дробью стали железнодорожной,
Он так далек, что просто невозможно
Его достичь ни скоростью машин,

И ни спешащим шорохом шагов
По насыпи пылящей придорожной.
Он так далек, что и представить сложно
Тот чудный край поющих родников.

Там домик есть в убранстве белых рам,
Весь в синей краске, выжженной на солнце.
И смотрят в сад, прищурившись, оконца,
Как ветви яблонь машут в след ветрам.

А в доме тихо, только скип шагов
По крашеным певучим половицам.
Мне этот дом все чаще начал сниться,
Так дорог мне его нехитрый кров.

Вползает в окна с запахом травы
Шум леса за рекою неглубокой.
И дальний плач кукушки одинокой
Летит на фоне неба синевы.

А под окном скамейка из досок,
Совсем простая, но роднее нету...
Наведаться туда бы в гости к лету,
Всего-то на день или на часок.

Присесть да на крылечке покурить,
Да кружку чая выпить из крапивы.
Послушать буйной зелени мотивы
И вовсе ничего не говорить.

Потом уйти, калитку затворя,
И только с перекрестка оглянуться...
Не ври себе, туда уж не вернуться,
И ни к чему об этом грезить зря.

Давно уже разбит на доски дом,
Порублен сад чужих людей руками...
Жизнь не при чем, мы виноваты сами,
Что так сложилось, и винимся в том.

Но в нас живет немая доброта,
Подаренная некогда родными.
Вот потому и кажутся живыми
Далекие, родные нам места.

Пускай у жизни нет пути назад,
Но если плачет раненое сердце,
Я прихожу в тот дом душой погреться
И окна распахнуть в цветущий сад.