Не за похвалу пустую и не славу,
А чтоб душу выскрести до дна,
Пишу я стих,тяжелый и безглавый, —
Тут каждая строка — моя вечная вина.
Мой инструмент не лира, а печаль,
И тушь чернил — бесцветная картина.
Слова летят, всё просят поскандаль,
И складываются в нездоровую вакцину.
Любовь моя, что гложет и терзает,
К щемящей пустоте, за строчкой — строк.
Поэт не создает — он лишь спасает
От гладкого забвенья нырок.
Я вырываю голос из гортани,
Чтоб звенел натянутый мой нерв.
И в этот миг все бытие — в тумане,
Стук в виске, да исчерпанный резерв.
Простите мне надменность и притворство,
И то, что в правде часто был я лжив.
Моя работа— странное упорство,
Где каждый слог непоправимо жив.
И если смолкну завтра, не ищите
Ни тайных смыслов, ни высоких фраз.
Поэт уходит тихо, вы простите, —
Его стихи останутся для вас.
Исповедь поэта
© Copyright: Дмитрий Цилемский, 2025
Свидетельство о публикации №125121700346
Свидетельство о публикации №125121700346
Рецензии
