Пусть наши встречи...

Пусть наши встречи – тайна за семью замками,
Не рассказать о них знакомым и друзьям.
Опять под вечер ляжет сумрак полупьяный,
И я прислушиваюсь к уличным шагам.

Но час за часом кто-то там проходит мимо,
Давно уж за полночь, а улица не спит.
Ни с кем твоя кошачья поступь не сравнима.
Узнаю сразу я ее неспешный ритм.

И ни к чему стучать, мои открыты двери.
Потушен свет и лишь приятный полумрак.
А ты, бессонница, опять в своей манере,
Горда, надменна… я боюсь попасть впросак.

Быть может, чаю? Или что-нибудь покрепче?
Мне, право, помнится, не прочь испить бокал
Ты Fleur de France. Ну что молчишь? Давай за встречу!
Зима сегодня показала свой оскал.

Ну что ты смотришь на меня так иронично?
Не хочешь Fleur de France, так я налью коньяк.
Ну да, опять застала ты меня с поличным,
Среди исписанных и скомканных бумаг.

Что, почитать…? Но это только лишь набросок.
Я и сама не знаю станет ли стихом.
Невыразителен он как-то, и небросок…
Почти этюд, вот так, простым карандашом.

Да о тебе… А что, бессонница, ты против?
Иль дружбы нашей ты стесняешься, скажи.
А я вот рада, что из много-много сотен,
Меня ты выбрала усладой для души.

Ночь незаметно пролетит под разговоры.
Исчезнешь ты с рассветом где-то за углом.
А завтра в эту же предутреннюю пору,
Открою дверь и буду ждать тебя тайком.