Мы – не хор и даже не соборье.
Мы – шум в подземке, всплеск на радаре.
Нам дана не мудрость, а история
в виде этой сбившейся гитары.
Мы пишем в стол. Пишем в потолок.
На полях тетрадок, в телефонах.
И кажется – один и тот же слог
ползёт сквозь города, как плесень по обоям.
Не ахматованная благодать,
а просто голос, что слегка сбивается.
Но он и есть та самая печать,
что на губах у целого поколения.
И каждый стих – не итог, не венец,
а выдох в щель, зевающую в вечность.
И за окном, сменив десятки лиц,
поёт одно и то же бесконечность.
Мы лишь рот. Приёмник и рупор.
Стакан, в котором тает лёд столетий.
И в мире, где так много душ и дыр,
постскриптум к тем, кто будет после нас замечен.
И в этом наша невесомость и власть –
быть горстью нот в его гигантской партитуре.
А после – расплыться, как дождь, как страсть,
как надпись на песке, вверенная прибою.
Стихи и музыка
© Copyright: Кристина Юреева, 2025
Свидетельство о публикации №125121702201
Свидетельство о публикации №125121702201
Рецензии