Возьми на память этот воздух хвойный,
Колючий, как щетина мертвеца.
Он в лёгких оседает солью знойной,
Он точит грани острого резца.
Им дышит город, впавший в летаргию,
Замёрзших веток, в этот хруст стекла.
Какой в зрачке отточенный гротеск,
Где стынет мира мёртвая смола.
И слово, словно рыба без воды,
Хватает ртом остывший кислород.
Он боится Невской пустоты —
И черных, как проруха подворот.
Но ты тверди его, тверди упрямо,
Как нищий, бормочущий свой псалом,
Пока оно из этого бедлама —
Не вырастет обугленным крылом.
Пусть будет речь твоя суха, как спичка,
И пусть горит, не грея, а слепя.
Такая уж у времени привычка —
Сжигать дотла и слушать скрип тебя.
И в этом скрипе, в голосе надтреснутом,
В предсмертном хрипе вымерших садов —
Есть больше правды, чем в сиянье пресном
Любых других, не выстраданных слов.
Февральских воздух
© Copyright: Катя Роллинг, 2025
Свидетельство о публикации №125121701983
Свидетельство о публикации №125121701983
Рецензии